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    “哎哟，长官吓煞我了。”

    老苦力故作夸张地拍了下胸口。

    手里的烟却没收回，反而往前送了送。

    “我老头子大字不识一个，哪懂啥子抗日分子？

    我只晓得，码头上的人，不打自己人。

    长官要是觉得这小囡有问题，尽管带走审。不过嘛……”

    他故意拖长了尾音，目光扫过周围埋头扛包的苦力们。

    声音不高不低，刚好能让所有人都听见：

    “……这码头上的活儿，少一个人可就慢了。

    日本人催得紧，误了船期，长官您也不好交差吧？”

    巡捕的脸色沉了下来。

    他盯着老苦力看了好一会儿。

    又扫了一眼周围那些沉默，却绷紧了脊背的苦力们。

    最终伸手接过那支烟，夹在耳朵上，冷哼一声：“算你识相。”

    他转身要走，又停下脚步，回头瞥了瘦高个一眼。

    语气阴恻恻的：

    “小子，记住我的话。

    下次再让我看见你，可就没这么好运了。”

    瘦高个低着头，没应声，只是把麻袋扛得更稳了些。

    等巡捕的脚步声消失在雾里，老苦力才松了口气。

    他低头整理着手里的号牌，嘴里哼起不成调的小曲。

    哼了两句，他突然停了。

    抬手抹了下眼角，又继续哼下去。

    这次他没唱词，只是调子。

    码头上的雾气渐渐散了。

    太阳从云层里钻出来，照在苦力们的脊背上。

    汗珠滚下来，滴落在木板上，洇出一个个深色的印子。

    ——

    汇丰银行三楼，经理室。

    留声机转着《蓝色多瑙河》。

    窗外汽笛一声接一声穿透玻璃传进来。

    桌角压着一张《申报》剪报，标题被揉得发皱。

    “影子再现闸北”几个字露在外面。

    陆兆年站在办公桌前，腰弯着，手里捧账册。

    长衫袖口磨出了毛边，内衬洗褪色，露出灰白线头。

    桌后，史密斯翘着二郎腿。

    皮鞋尖正对着他的脸。

    钢笔敲桌面，嗒、嗒嗒，错开了圆舞曲的拍子。

    “陆先生，”史密斯开口，中文带浓重的鼻音，“账目比上月少三千石米。”

    钢笔尖点在账册封皮上。
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