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    张朝明想了想。

    “等到有人看见那每月初二的钱，不是看成钱，是看成自然灾害的那三年。”

    窗外，那几个年轻人还在打羽毛球。

    笑声断断续续传进来。

    谢晋抱着剧本，推开门，走了出去。

    走廊里静悄悄的。

    小周从旁边跟上来，陪着他往外走。

    “谢导，批了？”

    “批了一个。”

    “哪个？”

    谢晋把《原点》往上抬了抬。

    小周看了一眼，又看了看他怀里另一本，没说话。

    走到楼梯口，小周忽然压低声音说：“谢导，那个《母爱》，我偷着看了。”

    谢晋停下脚步，看着他。

    “我妈去年走的。”

    小周说，“她走之前那半年，糊涂了，谁都不认识。我去看她，她问我‘你是谁’。我说我是您儿子。她说‘我儿子没这么大’。我说‘妈，我五十二了’。她想了半天，说‘那我儿子去哪儿了’。”

    他笑了笑，笑得有些苦。

    “谢导，您那个本子里，阿大站在病床边，他娘问他‘你恨我吗’。我看了那场，心里堵了好几天。”

    谢晋看着他。

    “我妈没问过我。她糊涂了，问不出那种话来。但我有时候想，她要是不糊涂，会不会也问我一句‘你恨我吗’。”

    “你恨吗？”

    小周愣了一下。

    然后他下意识摇摇头。

    “不恨。就是有时候想她。”

    他挠挠头，又笑了一下。

    “谢导，您那个本子，我等。等我能看懂的那天，我掏钱买票，坐第一排看。”

    谢晋伸出手，在他肩膀上拍了拍。

    没说话。

    走出文化局的大门，已经快中午了。

    太阳出来了，照在湿漉漉的地上，蒸起薄薄一层水汽。

    谢晋站在门口，看着对面那个卖茶叶蛋的老太太。

    她比十几年前更老，背弯得厉害。

    他走过去，买了两个茶叶蛋。

    老太太用旧报纸，包好后递给他，他剥开一个，边吃边往前走。

    走到公共汽车站，车刚好来。

    他上了车，找了个靠窗的位子坐下。

    车子晃晃悠悠地开起来，窗外的街景，慢慢后退。

    他把两个剧本，并排放在膝盖上。

    一个贴着红色标签，一个光秃秃的，阳光从车窗照进来，一本在光里，一本在影里。

    他看着那个光秃秃的封面，忽然想起母亲，说过的一句话。

    那是他很小的时候，有一回母亲在灶台前煮粥。

    他站在旁边看，问母亲：“妈，粥煮给谁吃？”

    母亲说：“给你们吃。”

    他又问：“那你吃什么？”

    母亲没回头，只说：“我吃过了。”

    后来他才知道，母亲没吃过。

    那锅粥，只够两个孩子的，她把粥盛出来后，自己涮涮锅，然后喝完。

    车子拐了个弯，阳光换了个角度，照在那个光秃秃的封面上。

    他伸手摸了摸那两个字。

    《母爱》。

    母亲那碗涮锅水，他记了一辈子。

    他用三年写了这个本子。

    也许还要再等五年、十年，等那些看的人长大。

    但母亲那碗涮锅水，不会等，也等不了那么久。

    她喝下去的时候，就已经等过了。

    　　


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